(dos rabiscos sem fim) XXI Preciso de um pouco de tédio. Preciso (não) pensar. Preciso do choro da despedida.

Quantas coisas, que temos por certas ou justas, não são mais que os vestígios dos nossos sonhos, o sonambulismo da nossa incompreensão! Sabe acaso alguém o que é certo ou justo? Quantas coisas, que temos por belas, não são mais que o uso de época, a ficção do lugar e da hora? Quantas coisas, que temos por nossas, não são mais que aquilo de que somos perfeitos espelhos, ou invólucros transparentes, alheios no sangue à raça da sua natureza! Fernando Pessoa. Livro do Desassossego

Não se inventa brilho nos olhos quando não há amor.....Não se inventa o silêncio quando não há o que dizer.....Não se inventa a felicidade sem a obrigação de ser ...... Não se inventa a palavra sem desinventar o real.... afinal